Durante todos esos años siendo la esposa perfecta, la madre sacrificada, había enterrado a la luchadora que había sido en mi juventud: la mujer que había vendido sus joyas para ayudar a Arthur a construir su imperio, la mujer que había hecho turnos dobles cuando faltaba el dinero, la mujer que había luchado contra bancos, proveedores y competidores para proteger a su familia. Esa mujer seguía allí, dormida, pero no muerta. Y era hora de despertarla.
Al día siguiente, lancé mi contraataque. Primero, llamé al banco y transferí 10 millones a una cuenta local. Necesitaba liquidez inmediata para lo que había planeado. Luego, contraté a una empresa de seguridad privada para vigilar mi casa 24 horas al día. Si mis hijos pensaban acelerar mi internamiento, se iban a encontrar con más resistencia de la que imaginaban. También contraté a un contable forense para auditar todas las empresas familiares. Quería un registro oficial de cada centavo desviado. Finalmente, consulté a tres abogados penalistas y les entregué copias de todas las pruebas contra Steven y Daniel. Quería estar preparada para cualquier eventualidad.
Steven se presentó en mi casa sin avisar el viernes por la mañana. Venía acompañado de Jessica y de un hombre que se presentó como el doctor Evans, especialista en geriatría. El plan estaba en marcha.
«Mamá», dijo Steven, con esa sonrisa artificial que ahora me daba náuseas, «hemos traído al doctor para un chequeo general. Solo queremos asegurarnos de que estás bien».
El supuesto médico llevaba un maletín negro y una actitud condescendiente que me hizo hervir la sangre.
«No necesito ningún chequeo», repliqué con firmeza. «Me siento perfectamente bien».
«Pero, mamá», insistió Jessica, «a su edad, es importante hacer controles regulares. El doctor solo quiere hacerle unas preguntas sencillas».
Preguntas «sencillas» como las que se usan para declarar a alguien mentalmente incapacitado.
«Señora Herrera», dijo el falso doctor con voz melosa, «solo necesito evaluar su estado cognitivo. Son procedimientos de rutina».
Sacó de su maletín unos formularios que reconocí al instante. Eran los mismos documentos que George me había mostrado, los que Rose había preparado para declararme incompetente.
«¿Puede decirme qué día es hoy?», preguntó.
«Viernes, 13 de octubre», respondí.
«¿Puede decirme dónde vive?».
«En la casa que construí con mi marido hace treinta años, en el 1247 de Oak Avenue».
«¿Recuerda la suma que heredó en el testamento?».
Ahí estaba la trampa. Si decía que solo había recibido un sobre polvoriento, reforzaría la idea de que no tenía recursos y facilitaría la declaración de incompetencia. Si mencionaba los 200 millones, me tomarían por delirante.
«Recuerdo perfectamente», respondí, mirando a Steven directamente a los ojos, «que vosotros heredasteis 30 millones en sociedades y bienes. Y también recuerdo que a mí me entregaron un sobre que considerasteis bueno para la basura».
El doctor garabateó algo. Steven sonrió, creyendo que había caído en la trampa.
«¿Y cómo se siente respecto a ese reparto?», preguntó el doctor.
