No había un plan B. Solo estábamos nosotros dos y un mundo que no se detenía.
Ella se aseguró de que funcionara.
Su nombre era Lorraine, y en la escuela la llamaban señorita Lorraine.
Tenía 70 años y aún llegaba al trabajo antes del amanecer, con su fino cabello gris recogido.
Y se aseguró de que funcionara.
Todas las mañanas, aunque pasaba el día cocinando para los hijos de otras personas, me preparaba el almuerzo y me dejaba una nota. Siempre era algo cariñoso, como: «Eres mi milagro favorito».
Éramos pobres, pero ella nunca actuó como si nos faltara algo.
“Eres mi milagro favorito.”
Cuando la calefacción dejó de funcionar un invierno, llenó el salón de velas y mantas y lo llamó noche de spa.
“No necesito ser rica”, me dijo un día cuando le pregunté si se arrepentía de no haber vuelto a estudiar. “Solo quiero que seas feliz”.
Y eso fue lo que hice hasta que la escuela secundaria complicó las cosas.
“Solo quiero que te sientas bien.”
Comenzó en mi primer año.
La gente solía pasar a mi lado en el pasillo y murmurar cosas como: "Mejor no te metas con ella, su abuela podría escupir en nuestra sopa".
Algunas personas se burlan del acento de mi abuela.
El primer año comenzó…
Recuerdo un día en que Brittany, que había llorado en mi fiesta de octavo cumpleaños porque no había ganado en el juego de las sillas musicales, preguntó delante de todos: "¿Tu abuela siempre te pone ropa interior en la fiambrera?".
