En la pantalla apareció la grabación de la noche anterior.
A las 11:42, Rebeca entró al estudio.
A las 11:46, salió con una caja de terciopelo.
A las 12:09, Nicolás apareció en el pasillo de servicio, abrió la puerta del cuarto de Marisol y escondió algo bajo el colchón.
El silencio fue brutal.
Rodrigo empezó a llorar de rabia.
—Lo sabíamos. Sabíamos que ella no era capaz.
Alejandro sintió que el mundo se le venía encima. Había echado a la mujer que salvó a sus hijos. Había creído en el orgullo, no en la verdad.
Rebeca intentó recomponerse.
—Hermano, escucha. Lo hice por ti. Esa mujer iba a quitarte todo.
—No —dijo Alejandro, con una calma que daba miedo—. Lo hiciste por dinero.
Nicolás dio un paso atrás.
—Tío, fue idea de mi mamá.
Rebeca lo miró como si acabara de traicionarla.
—Cobarde.
Alejandro llamó a seguridad.
—Salen de mi casa ahora. Y mañana mis abogados tendrán la grabación.
—¿Vas a denunciar a tu propia hermana?
—No. Voy a denunciar a una ladrona.
Rebeca quiso acercarse, pero Rodrigo le cerró el paso con su silla.
—No vuelvas a decir que Marisol nos manipuló. Ella fue más familia que tú en 3 meses.
Rebeca salió gritando amenazas. Nicolás la siguió con la cabeza baja.
Pero la victoria no alivió a nadie. Marisol ya no estaba.
Teresa encontró su dirección en el expediente: una vecindad en Iztapalapa, cerca de un mercado. Alejandro manejó hasta allá con el corazón deshecho. Nunca había pisado calles así. Niños jugando fútbol entre puestos de comida, señoras tendiendo ropa, paredes descarapeladas, música saliendo de ventanas abiertas.
Tocó la puerta del cuarto 8.
Marisol abrió apenas. Tenía los ojos hinchados.
—¿Vino a revisar si también me robé las cortinas, señor?
La frase lo golpeó más que cualquier insulto.
—Vine a pedirte perdón.
Ella quiso cerrar, pero él puso la mano en el marco sin forzar.
—Las cámaras mostraron todo. Rebeca y Nicolás pusieron el collar en tu cuarto. Eras inocente.
Marisol se quedó inmóvil. La rabia se le quebró en la cara y dio paso a un llanto silencioso.
—Yo le dije la verdad.
—Lo sé. Y aun así no te creí.
Alejandro bajó la cabeza.
—Te fallé a ti y les fallé a mis hijos. No vine a pedirte que vuelvas por obligación. Vine porque mereces escuchar que fuiste humillada injustamente. Y porque mis hijos están destrozados.
Marisol se apartó de la puerta.
—Pase.
El cuarto era pequeño, limpio, con una cama, una estufa de 1 hornilla y una foto de una mujer mayor junto a otra de un bebé.
Alejandro miró la imagen. Marisol la notó.
—Se llamaba Tomás —susurró—. Fue mi hijo. Vivió 7 meses.
Y entonces Alejandro entendió el dolor antiguo en sus ojos.
