Le entregué la factura. Repasó los números con expresión indescifrable. Pero entonces se detuvo. Se quedó mirando la parte superior de la página, el membrete oficial. Dio un golpecito con un dedo enguantado sobre el nombre del administrador del hospital impreso allí.
Me miró y sus ojos tenían un brillo que no pude descifrar. No era lástima. Era otra cosa. Algo más profundo.
—Daniel Finch —dijo el motorista, casi para sí mismo—. ¡Vaya sorpresa!
Sacó el teléfono y ya estaba deslizando el pulgar por la pantalla. Se lo llevó a la oreja, dándome la espalda, con sus anchos hombros bloqueando la puerta. Solo pude oír fragmentos de su conversación.
“Sí, soy yo.” Una larga pausa. “Estoy en Mercy General.” Otra pausa. “No vas a creer quién dirige este lugar.”
Su voz era baja, pero tenía un filo cortante como el acero afilado. Escuchó un momento más y luego gruñó: «Trae la carpeta. La del 98. Sí, esa. Y llama a Marcus. Dile que quizás necesite una opinión legal. Rápido».
Colgó el teléfono y se volvió hacia mí. La mirada severa había desaparecido, reemplazada por una extraña calma y determinación. Era la mirada de un hombre que acababa de encontrar la respuesta a una pregunta que se había estado haciendo durante mucho tiempo.
—¿Cómo te llamas? —preguntó.
—Sarah —susurré, con la voz ronca por el llanto.
—Sarah —repitió, probando cómo sonaba su nombre—. Me llamo Arthur, pero los chicos me llaman Bear. —Señaló un parche en su chaleco, un oso grizzly gruñendo—. Escúchame, Sarah. Necesito que hagas algo. No hables con nadie de facturación. No firmes nada. Si vienen a tu habitación, diles que tu asesor se está encargando. ¿Puedes hacerlo?
¿Asesor? Simplemente asentí, completamente desconcertado. ¿Quién era ese hombre?
