Eric: Jaja. Ignórala si se queja. Que se quede atrás, donde le corresponde. Pago suficiente matrícula aquí. Me merezco la primera fila.
La habitación pareció dejar de respirar.
Todas las miradas se dirigieron hacia Eric y Brittany.
La máscara había desaparecido.
La imagen que Eric había construido durante años —la del padre que luchaba por salir adelante, alejado por una exesposa resentida— se hizo añicos frente a sus contactos comerciales, funcionarios escolares, donantes y todos los padres a los que había intentado impresionar.
Eric se puso de pie, temblando de rabia.
—¡Yo pago tu matrícula, pequeño bastardo desagradecido! —gritó—. Te cortaré hasta el último centavo. Enterraré a tu madre en los tribunales. No les dejaré nada a los dos. ¿Me oyes? Nada.
El público contuvo la respiración.
El director Carter se puso de pie, indicando que había seguridad.
Pero antes de que Eric pudiera gritar de nuevo, las pesadas puertas dobles de la parte trasera del auditorio se abrieron de golpe y se estrellaron contra las paredes.
La luz de la mañana inundó la habitación.
Un hombre entró.
Era un hombre de unos sesenta y tantos años, alto, de hombros anchos y vestido con un traje de tres piezas color carbón que irradiaba un poder silencioso e imponente. Cuatro hombres con trajes oscuros y auriculares caminaban detrás de él. Dos abogados con maletines de cuero lo seguían de cerca.
Charles Hawthorne.
Fundador y director ejecutivo de Hawthorne Global Capital.
Un titán de las finanzas. Un hombre cuyo nombre podía mover los mercados antes del desayuno. Un hombre cuya fortuna le permitía comprar la escuela preparatoria Westbridge, demolerla, reconstruirla y jamás notar el gasto.
