La recepcionista buscó mi información durante un buen rato, tecleando sin parar.
«Sí, usted dio a luz con nosotros hace cinco años...», dijo, mirando la pantalla. «El nombre del niño es Lucas Henderson, ¿correcto?
». «Sí. Necesito revisar el acta de nacimiento. Todo lo que tenga
». Frunció el ceño.
«Normalmente no entregamos documentos de ese tipo sin una orden judicial».
Me agarré al mostrador.
"Por favor. Es cuestión de vida o muerte. De mi familia."
Ella dudó un momento y llamó a la enfermera jefe.
Diez minutos después, me trajeron una carpeta delgada.
Olía a papel viejo, sellos y firmas.
Hojeé las páginas hasta que mi mirada se posó en la línea:
"Bebé n.° 47. Madre: Claire Henderson. Padre: Caleb Henderson".
Pero más adelante, una nota apenas legible:
“Trasladado al departamento de neonatología, 12:46. Bajo la supervisión del turno de guardia n.º 3”.
Me quedé paralizada.
Recuerdo que se lo llevaron. Me dijeron que tenía problemas para respirar y que tendrían que ponerlo en una incubadora durante un par de horas.
Pero nunca pensé que pudiera haber algo más.
—¿Quién estaba de turno a las 12:46? —pregunté, casi sin aliento—.
Ya veremos —respondió la enfermera—. La doctora Simons estaba de guardia ese día. Se jubiló hace mucho tiempo, hace unos seis años.
—¿Dónde está ahora?
—No tengo ni idea —se encogió de hombros—. Quizás en una clínica privada.
Le di las gracias y me fui. Tenía la cabeza hecha un lío.
Si este no es mi hijo... ¿de quién es entonces? ¿
Y dónde está mi verdadero hijo?
Llamé a Caleb esa noche.
No contestó.
Así que le escribí:
"Necesito hablar contigo. Es importante. No sobre nosotros, sino sobre Lucas."
Llegó al día siguiente.
Se quedó en el umbral, demacrado y pálido. En sus ojos se reflejaba más cansancio que ira.
—Leí los resultados —dije de inmediato—.
¿Y? —Su voz era apagada—.
También son negativos. Pero eso no significa que te haya mentido. Significa que algo pasó en el hospital.
