Él extendió la mano hacia mí, y yo me puse de pie porque mi cuerpo obedeció antes de que mi mente comprendiera.
En el instante en que sus brazos me rodearon, me derrumbé.
No con elegancia.
No en silencio.
Me desplomé contra su pecho con un sonido que no parecía humano. Provenía de un lugar más antiguo que el lenguaje, un lugar dentro de mí que se había abierto de par en par cuando el corazón de Ethan dejó de latir.
—Preguntó por él —sollocé—. Papá, no paraba de preguntar por Garrett.
Los brazos de mi padre se apretaron.
Detrás de él, Garrett emitió un sonido de ahogo.
“Claire, por favor…”
Mi padre no se dio la vuelta.
“No hables.”
Tres palabras.
Suave.
Mortal.
Garrett guardó silencio.
Me aferré a mi padre hasta que casi me fallaron las rodillas. Me abrazó como lo hizo cuando tenía siete años y me rompí el brazo al caerme de un árbol, como lo hizo cuando murió mi madre, como lo hizo el día de mi boda cuando miró a Garrett a los ojos y le dijo: «Si alguna vez le haces daño, tendrás que vérselas conmigo».
En aquel entonces, Garrett había sonreído.
Ahora no sonreía.
Tras un largo momento, mi padre me ayudó a sentarme de nuevo en el banco. Luego se quitó el abrigo y me lo puso sobre los hombros. Olía a lluvia, a lana cara y a la vieja oficina de cedro donde Ethan solía sentarse en su regazo y dibujar dinosaurios en el papel de la empresa.
—¿Dónde está mi nieto? —preguntó en voz baja.
Señalé la puerta.
Habitación 412.
Mi padre se giró hacia ella.
Garrett dio un paso al frente rápidamente. "Quiero verlo".
Mi padre se detuvo.
El pasillo se volvió más frío.
