– ¿Cuándo?
“Cuando ella tenía alrededor de diez, tal vez más joven”, dijo. “Había tenido un día terrible. Le dije que si lo llevaba, podía fingir que estaba caminando a su lado”.
La Sra. Bell bajó la mirada.
Victor abrió el medallón.
Dentro había una fotografía descolorida de dos niños sentados en los escalones del porche, con el brazo envuelto alrededor de sus hombros.
Arañados en la parte posterior con escritura infantil había tres palabras.
“Mi lugar seguro”.
Mi garganta se apretó.
– ¿Esa es mamá?
Víctor asintió.
“¿Y el niño eres tú?”
– Sí.
Di un paso atrás.
“No. Mamá sólo tenía un hermano”.
“Mark era el más joven”.
– Estás mintiendo.
– Ojalá lo fuera.
—Si fueras su hermano —dije, con la voz en aumento—, ¿por qué te hizo vivir afuera?
Víctor se estremeció.
Antes de que pudiera responder, la Sra. Bell habló.
– Porque Mark la asustó.
Me volví hacia ella.
– ¿La asustó cómo?
“Le dijo a Stephanie que la llamaría no apta si dejaba que Victor se acercara a ti. Era pobre, criaba a un niño solo y estaba aterrorizada”.
Víctor cerró el medallón.
“Ella me mantuvo cerca. Eso era todo lo que ella creía que podía arriesgar. No fui fácil de ayudar, Fiona. Pero tu madre nunca dejó de intentarlo”.
Mi mente regresó inmediatamente a la habitación del hospital de mamá.
—La caja azul —susurré.
Víctor levantó la vista.
“¿Ella te lo dijo?”
“Ella dijo que no dejara que Mark lo tocara”.
La Sra. Bell señaló hacia la casa.
“Entonces deja de estar aquí”.
—
Me apresuré dentro y atravesé el armario de mamá hasta que encontré la caja azul escondida debajo de viejas mantas.
Mi nombre estaba escrito en la tapa.
Dentro había fotografías, cartas y sobres.
La primera foto mostraba a mamá como una niña de pie junto a Víctor. Sus rodillas fueron raspadas. Su labio estaba partido.
En la parte de atrás, en la letra de mamá, estaban las palabras:
