Entonces Graham se puso de pie y sacó el documento.
Un documento notariado. Mi nombre. Mi supuesta firma. Una fecha de tres años atrás.
El juez lo examinó. Su rostro no revelaba nada.
—Señora Whitaker —dijo—, ¿tiene algo que presentar?
Metí la mano en mi desgastada carpeta de cuero y saqué un sobre sellado.
La sonrisa de mi madre se desvaneció.
Los ojos de mi padre se entrecerraron.
“Esta carta la escribió mi abuela cuatro días antes de morir”, dije. “La guardó su abogado en Tallahassee. La recibí el mes pasado”.
Graham objetó de inmediato. “Su Señoría, no hemos autenticado…”
El juez Benton levantó una mano. "Lo revisaré primero".
Abrió el sobre con cuidado.
La sala del tribunal quedó en silencio, salvo por el lento tictac del reloj de pared.
El juez leyó la primera página.
Luego el segundo.
Entonces, de repente, se echó a reír.
No es una risa educada.
Una difícil.
Mi padre se puso rígido.
El rostro de mi madre palideció.
El juez Benton bajó la voz y dijo: "Bueno... esto es interesante".
Miró fijamente a mis padres.
“Señor y señora Whitaker, ¿sabían que Margaret incluyó una muestra de escritura a mano, extractos bancarios y la transcripción de un vídeo con esta carta?”
PARTE 2
