El juez Benton reanudó la audiencia y se dirigió primero a Preston. “Señor Whitaker, ¿desea hacer una declaración formal bajo juramento?”
Graham se puso de pie de un salto. —Su Señoría, me opongo a toda esta línea de...
“No se puede objetar a que un testigo solicite voluntariamente hablar”, dijo el juez.
Preston miró a mi padre.
El rostro de mi padre se había congelado.
Entonces Preston me miró.
—Sí, Su Señoría —dijo.
El secretario le tomó juramento.
Preston se dirigió al estrado de los testigos, y cada paso parecía más fuerte que el anterior.
El juez Benton se recostó. "Dígale al tribunal lo que sabe".
Preston respiró hondo. «Unos dos años después del fallecimiento de mi abuela, mi padre me dijo que Nora se había convertido en un problema legal. Dijo que amenazaba con demandar al fideicomiso y que eso nos perjudicaría a todos. Trajo unos documentos a mi apartamento en Miami y me pidió que firmara como testigo».
“¿Leíste esos documentos?”
“No. No del todo.”
“¿Viste a Nora Whitaker firmar algo?”
“No, Su Señoría.”
“¿Estuvo usted presente cuando supuestamente firmó la cesión renunciando a sus derechos?”
"No."
Mi madre cerró los ojos.
El juez continuó: "¿Su padre afirmó que usted había presenciado su firma?"
La voz de Preston se quebró. "Sí."
Mi padre se puso de pie. “Esto es absurdo”.
El juez Benton golpeó su mazo una sola vez.
El sonido dividió la sala del tribunal.
“Siéntese, señor Whitaker.”
Mi padre estaba sentado, pero su rostro había cambiado. Había perdido el color de la piel y los músculos alrededor de su boca se contraían. Parecía menos un patriarca y más un hombre atrapado en una habitación donde todas las salidas habían sido cerradas silenciosamente.
Preston siguió hablando.
