—¡Daniel, para! —gritó Patricia, dándose cuenta por fin de la gravedad de la situación—. ¡La cámara sigue encendida!
Pero a Daniel ya no le importaba el público. Levantó el puño, abalanzándose sobre mi garganta, dispuesto a destrozarme con sus propias manos. Me preparé, alzando mi brazo ileso para bloquear el golpe, sabiendo que no podía escapar de él.
Pero antes de que su puño pudiera conectar, un estruendo ensordecedor resonó en la parte delantera de la casa. La pesada puerta de roble salió disparada de sus bisagras, astillándose violentamente hacia adentro.
“¡Policía! ¡Tírense al suelo! ¡Ahora!”
Luces azules y rojas parpadeaban frenéticamente a través de las ventanas de la cocina, tiñendo el rostro furioso de Daniel con colores violentos y destellantes. Las sirenas no solo se habían acercado; habían llegado.
Tres policías uniformados irrumpieron en la cocina, con sus armas desenfundadas y sus linternas iluminando el humo de la cena arruinada. Detrás de ellos caminaba la detective Álvarez, con su placa brillando en su cinturón, sus ojos fijos en la horrible escena: los platos destrozados, la sangre, el vino y mi mano ampollada y destrozada.
—¡Tírate al suelo, Daniel Vance! —gritó el oficial al mando, manteniendo su arma apuntando directamente al pecho de mi marido.
Para un hombre cuerdo, la visión de tres armas desenfundadas bastaría para obligarlo a obedecer. Pero la mente de Daniel se había fracturado por completo. La aniquilación repentina y total de su carrera, su reputación y su libertad había roto la frágil barrera de su autocontrol. Estaba humillado, y para un narcisista de su calibre, la humillación era un destino peor que la muerte.
—¡Esta es mi casa! —rugió Daniel, ignorando por completo a los oficiales. Se giró hacia mí, con el rostro contraído en una máscara salvaje y salpicada de saliva, reflejo de puro odio—. ¿Crees que puedes arrebatarme la vida? ¡Me perteneces!
Se abalanzó sobre mí de nuevo, completamente desquiciado, con los dedos convertidos en garras que apuntaban directamente a mis ojos.
Retrocedí a trompicones, resbalando sobre el mármol resbaladizo.
—¡Acaben con él! —gritó el detective Álvarez.
Los agentes se movían con brutalidad y eficacia. Dos de ellos derribaron a Daniel en pleno movimiento, golpeándolo con la fuerza de un tren de mercancías. Cayeron al suelo, justo en medio de los cristales rotos y el vino derramado. Daniel se resistió como un animal salvaje, pataleando, gritando obscenidades que resonaban en los altos techos. Le dio un codazo en la mandíbula a un agente, intentando desesperadamente liberarse para llegar hasta mí.
—¡Deja de resistirte! —gritó un agente, presionando firmemente una rodilla entre los omóplatos de Daniel mientras le forzaba los brazos hacia atrás.
El chasquido metálico y seco de las esposas que finalizaban su arresto fue el sonido más dulce que jamás había escuchado.
Lo levantaron a la fuerza. Su camisa, hecha a medida, estaba desgarrada y empapada en vino. Su rostro estaba pegado a las frías baldosas; un afilado trozo de porcelana le había cortado la mejilla durante el forcejeo. Parecía exactamente lo que era: un criminal violento y patético.
—¡Clara! —gritó Daniel, forcejeando contra el agarre de los agentes mientras lo arrastraban hacia la puerta—. ¡Dígales que fue un error! ¡Dígales que no lo hice a propósito! ¡Soy tu marido! ¡Clara!
