A tăcut.
M-a privit lung.
Nu cu șoc. Nu cu furie.
Cu o atenție liniștită, aproape dureroasă.
„Știu,” a spus el.
Am clipit des, confuză.
„Cum…?”
„Am găsit niște acte după ce a murit mama,” a continuat el. „Nu multe. Dar suficiente cât să-mi dau seama că povestea nu era completă. Și când te-am văzut prima dată… am simțit.”
Lacrimile mi-au început să curgă fără să le pot opri.
„Mi-au spus că ai murit…” am șoptit. „Nu m-au lăsat nici măcar să te țin în brațe…”
Andrei s-a apropiat încet.
„Știu că nu ai avut de ales,” a spus el. „Și eu am crescut cu golul ăsta… fără să știu exact ce lipsește.”
Pentru prima dată în 21 de ani, durerea aceea surdă din mine a început să se dezlege.
Nu dispărea.
Dar se transforma.
„Îmi pare rău,” am spus, printre lacrimi. „Pentru tot.”
El a dat ușor din cap.
„Nu e vina ta.”
