El pastor alemán estaba de pie cerca del cobertizo, medio oculto en la franja oscura que se extendía más allá de la luz del porche.
Tenía las orejas hacia adelante.
Su cuerpo estaba tenso.
Cuando vio a Michael, su cola dio un coletazo brusco y confuso, pero no corrió hacia él.
Bajó la mirada.
Entonces empujó algo que estaba detrás de él.
Michael dejó caer su bolsa de lona.
El sonido al golpear la hierba mojada debería haber sido fuerte, pero la música del interior lo ahogó.
Cruzó el patio en seis largos pasos, sus botas hundiéndose en el suelo blando.
—Buster —dijo, ahora con voz más suave—. Tranquilo, muchacho. Déjame ver.
Buster lo miró como si hubiera estado vigilándolo durante horas.
Entonces se movió.
Lily estaba acurrucada contra la pared de madera del cobertizo, vestida con pantalones de pijama y una pequeña camiseta fina, sin un calcetín, con el pelo pegado a la mejilla y los deditos hundidos en el pelaje de Buster.
Por un segundo, la mente de Michael se negó a comprenderlo.
Un niño no debería estar en el barro.
Una hija no debería estar fuera de su casa mientras los adultos se ríen a tres metros de distancia.
Sus rodillas tocaron el suelo.
"Lirio."
Abrió los ojos.
Eran azules, enormes y llenas de miedo antes de llenarse de reconocimiento.
Se echó hacia atrás con tanta fuerza que su hombro golpeó el cobertizo.
“¿P-Papá?”
“Soy yo, cariño.”
Sus labios temblaron.
—No —susurró—. No. Eres un fantasma.
Michael sintió cómo el frío lo recorría.
No sobre su piel.
A través de él.
“No, Lily. Estoy aquí.”
Sacudió la cabeza con más fuerza, y las lágrimas surcaban limpiamente la suciedad de su rostro.
