Cerró su portátil y se sentó en la oscuridad.
Por primera vez, Azuka no preguntó por qué Internet la odiaba.
Preguntó por qué se había convertido en el tipo de persona que merecía esa lección.
A la mañana siguiente, fue temprano a GreenMart.
El señor Collins estaba en su oficina revisando facturas cuando ella llamó a la puerta.
Levantó la vista con cautela. "Azuka."
“Necesito su información de contacto.”
"¿Cuyo?"
“Del señor Okafor.”
El señor Collins se recostó. —Absolutamente no.
“Entonces dale el mío.”
"¿Para qué?"
Azuka tragó saliva. "Para disculparme".
El señor Collins la observó. “La empresa ya emitió una disculpa pública”.
“No le pedí a la empresa que se disculpara. Dije que yo tenía que hacerlo.”
Suspiró. “Azuka, déjalo ya. La historia por fin se está calmando.”
—No —dijo—. La situación se está normalizando para la tienda. No para mí.
No tenía respuesta para eso.
Al final del día, Azuka había escrito una carta. La rompió seis veces. Cada versión sonaba demasiado a la defensiva o demasiado desesperada. Finalmente, escribió la verdad sin rodeos.
Señor Okafor, lo humillé porque lo juzgué antes de conocerlo. Usé su ropa y su trabajo para sentirme superior a usted. Estoy avergonzada. Lamento haberle echado agua encima, haberlo insultado y haber contribuido a crear una situación en la que otros se sintieron con derecho a faltarle al respeto. No espero su perdón. Solo quería dejar claro que lo que hice estuvo mal. — Azuka Williams
Le entregó la carta a Jasmine, cuyo primo trabajaba en la administración municipal y conocía a alguien relacionado con la iniciativa de seguridad. Azuka no esperaba nada a cambio.
Durante dos semanas no llegó nada.
Un sábado por la tarde, mientras Azuka atendía la caja registradora, se abrieron las puertas de entrada.
Chibuike entró.
Esta vez, vestía vaqueros, una camisa blanca lisa y botas de trabajo. Sin traje. Sin cámaras. Sin séquito. Simplemente la misma presencia serena que, de alguna manera, hacía que la tienda pareciera a la vez más pequeña y más grande.
