Dos de los compañeros de Daniel se acercaron lentamente, hablando en voz baja. Cooper gruñó al verlos acercarse.

Marcus, uno de los oficiales que había trabajado con Daniel durante años, se detuvo inmediatamente.

—Esto no es normal —murmuró—. Cooper no es así.

Su compañero respondió: "El duelo provoca cosas extrañas en los animales".

Intentaron usar una correa. El padre de Daniel trajo una de afuera mientras Marcus distraía a Cooper. Pero en el instante en que la correa tocó su collar, Cooper se abalanzó repentinamente hacia el ataúd y comenzó a arañar la base con desesperación, como si intentara abrirse paso a la fuerza hacia adentro.

La capilla estalló en alarma. Varias personas se abalanzaron hacia adelante. Fueron necesarios cuatro hombres adultos para sujetar a Cooper, e incluso entonces, luchó con todas sus fuerzas. Sus gritos resonaron en la sala, crudos y desgarradores.

La madre de Daniel sollozó.

“Por favor, sáquenlo afuera. No puedo ver esto.”

Estaban a medio camino de la puerta cuando Cooper se detuvo de repente.

Su cuerpo quedó inmóvil. Los ladridos cesaron tan bruscamente que el silencio se hizo más pesado que antes. Los hombres que lo sujetaban intercambiaron miradas de confusión.

Entonces Cooper giró la cabeza hacia el ataúd y comenzó a sollozar.

Esta vez no con enojo.

Alegato.

Marcus aflojó un poco el agarre y Cooper se soltó. Pero en lugar de atacar el ataúd de nuevo, el perro caminó hacia él lentamente, con cuidado, casi con respeto. Su pelaje estaba húmedo, sus costados subían y bajaban por el cansancio, pero su concentración nunca flaqueó.

Llegó hasta el ataúd, bajó la cabeza y apoyó una oreja contra la madera pulida.

Todos se quedaron paralizados.

Cooper permaneció completamente inmóvil, escuchando.

Toda la capilla observaba en silencio. La madre de Daniel se tapó la boca. Su padre permaneció inmóvil. Nadie entendía qué podía oír el perro a través de la madera maciza y el forro de satén.

Tras varios largos segundos, Cooper levantó la cabeza y miró fijamente a Marcus.

Había algo urgente en sus ojos color ámbar, algo casi humano.

Entonces Cooper se dio la vuelta y empujó el ataúd con el hocico. Primero suavemente, luego con más fuerza. Golpeó la tapa con una pata.

No rascarse.

No estoy atacando.

Golpes.

Marcus sintió un escalofrío recorrerle el cuerpo. Intentó apartar la idea, pero los años en la policía le habían enseñado a no ignorar por completo sus instintos. Había oído hablar de casos médicos raros: personas a las que daban por muertas, afecciones que ralentizaban tanto el cuerpo que resultaba casi imposible detectar la vida.

Se acercó y se arrodilló junto al ataúd.