La cabeza de Harper descansaba sobre el hombro de Margaret. Tenía los ojos entreabiertos, sin enfocar.
El rostro de Margaret lo decía todo.
Ahora no hay enojo.
Peor.
Miedo.
- —Elías —dijo ella en voz baja.
Subió las escaleras lentamente.
La respiración de Harper era superficial pero constante. Apretaba la bufanda de Amelia con tanta fuerza que sus nudillos se habían puesto pálidos.
Elías extendió la mano, pero se detuvo antes de tocarla.
- —Harper —susurró.
Sin respuesta.
Su teléfono volvió a vibrar.
Bajó la mirada.
Talia había escrito un último mensaje.
“Pregúntale qué quiere.”
Elías se quedó mirando la pantalla.
Luego a su hija.
Durante dieciocho meses, todos se preguntaban qué le pasaba a Harper. Qué tratamiento necesitaba. Qué terapia podría funcionar. Qué diagnóstico podría explicar su silencio.
Nadie le había preguntado qué quería.
No precisamente.
No de una manera que le otorgara poder.
Elias se arrodilló en el rellano de la escalera, quedando por debajo del nivel de los ojos de Harper.
Su voz salió quebrada.
- —Cariño —susurró—. Lo siento.
Harper no se movió.
Le ardían los ojos.
- “Me asusté. Te vi reír y debería haberme alegrado. Debería haberle dado las gracias. Pero tenía miedo porque no fui yo quien te ayudó. Y eso estuvo mal.”
Margaret se quedó completamente quieta.
Elías tragó saliva.
- Necesito que me digas algo, cariño. No tienes que hablar si no puedes. No tienes que moverte si no puedes. Pero si quieres a Talia… si quieres que vuelva…
Su voz se quebró.
- "Muéstrame."
Durante un largo instante, no pasó nada.
La nieve susurraba contra las ventanas.
El reloj de pie seguía funcionando abajo.
La casa esperó.
Entonces, los dedos de Harper se aflojaron alrededor de la bufanda de Amelia.
Apenas.
Tan poco que Elías casi pensó que lo había imaginado.
Sus ojos se desviaron hacia la puerta principal.
Sus labios temblaron.
Elías dejó de respirar.
La mano de Harper se apartó del hombro de Margaret.
Despacio.
Penosamente.
Como si pesara más que todo su cuerpo.
Señaló hacia la puerta.
