Me miró fijamente, con el horror reflejado en su rostro. —Claire, no recuerdo nada después de la cena.
Casi me río.
No porque fuera gracioso.
Porque el dolor se había vuelto tan inmenso que el absurdo era la única forma que podía adoptar.
—Aún así fuiste con ella —dije.
Sus ojos se llenaron de lágrimas. "Sí."
Esa sola palabra sincera destruyó el último vestigio de nuestro matrimonio.
Mi padre estaba de pie junto a la ventana, su reflejo fantasmal contra la lluvia matutina. "¿Dónde está Melissa ahora?"
El investigador vaciló.
“Ella está muerta.”
La habitación dejó de respirar.
Garrett se levantó tan rápido que la silla se cayó hacia atrás. "¿Qué?"
“Fue encontrada en una escalera de servicio del Hotel Palmer a las 5:40 de la mañana. Aparente sobredosis.”
Me llevé una mano a la boca.
No para Melissa.
Para la persona que está detrás de ella.
Porque las mujeres muertas no envían mensajes de texto.
Mi padre se giró. "Vanessa."
El investigador asintió. “Eso creemos”.
Garrett nos miró a ambos, aturdido. "¿Quién es Vanessa?"
Mi padre no le respondió.
En cambio, me miró a mí, y en sus ojos vi el pasado que nunca me habían contado.
Hace diez años, Vanessa Hale era brillante, despiadada e imprudente. Trabajaba como analista financiera para mi padre, hasta que, durante una fusión multimillonaria, transfirió en secreto archivos de clientes a un competidor. William Sterling la desenmascaró. La SEC la investigó. Su carrera terminó. La firma de inversiones de su padre quebró. El nombre de su familia se convirtió en un veneno.
“Me culpó a mí”, dijo mi padre. “Me dijo que algún día entendería lo que significa perder a un familiar”.
Lo miré fijamente. "¿Y nunca me lo dijiste?"
“Creí que se había ido.”
“La gente así no desaparece”, dije. “Esperan”.
Sus palabras me sorprendieron por su amargura.
Mi padre cerró los ojos brevemente.
Garrett se acercó a mí, destrozado y temblando. "Claire, te juro que no lo sabía".
Lo miré durante un buen rato.
El hombre que había perdido dieciocho llamadas. El hombre cuya aventura amorosa le había abierto la puerta a un monstruo. El hombre que había amado a Ethan con pereza, por conveniencia, cuando no le costaba placer.
—Lo sé —dije.
Un destello de esperanza brilló en sus ojos.
Entonces lo maté.
“Pero no saber no te hace inocente.”
Minutos después entró un detective de la policía.
La detective Mara Klein era menuda, de mirada penetrante y completamente indiferente al poder. Interrogó primero a mi padre, luego a Garrett y después a mí. Su voz solo se suavizó cuando preguntó por Ethan.
“¿Cuál era su estado antes de anoche?”
Respondí con los labios entumecidos: “Tenía complicaciones por neumonía. Pensaban que se estaba estabilizando. Pero entonces todo cambió”.
La detective examinó el expediente que tenía en la mano.
“¿Qué?” pregunté.
Ella vaciló. “Señora Vale, hay algo inusual en la orden de toxicología”.
Mi padre se acercó. "¿Qué quieres decir?"
El detective Klein me miró a los ojos.
“Tras su repentino empeoramiento, el hospital le realizó una segunda prueba. Ethan tenía una pequeña cantidad de un compuesto en la sangre que no debería haber estado presente.”
La habitación se veía borrosa.
“¿Qué compuesto?”
Ella no pestañeó.
“Un supresor cardíaco.”
Garrett emitió un sonido ahogado.
Mi padre agarró el respaldo de una silla.
Sentí que abandonaba mi cuerpo.
—No —susurré—. No, estaba enfermo. Estaba enfermo.
—Lo era —dijo el detective con suavidad—. Pero alguien pudo haber empeorado su estado.
