La foto no parecía una traición.
Parecía una prueba.
Melissa dormía plácidamente bajo las sábanas blancas del hotel, con su cabello rubio esparcido sobre la almohada y un hombro al descubierto, expuesto al frío resplandor azul del amanecer que se filtraba por las cortinas. El anillo de bodas de Garrett reposaba en la mesita de noche junto a una copa de champán medio vacía.
Pero fue el mensaje que se escondía tras la imagen lo que hizo que el pasillo se tambaleara bajo mis pies.
No fue el único que mintió esta noche.
Durante un terrible segundo, olvidé cómo respirar.
Mi padre vio cómo cambiaba mi expresión. "¿Claire?"
Giré el teléfono hacia él.
William Sterling leyó el mensaje una vez, y la furia en sus ojos se transformó en algo más frío que la ira. Estrategia. Cálculo. Guerra.
Garrett, que seguía de pie a varios metros de distancia como un condenado a muerte, miraba fijamente la pantalla.
—¿Qué es eso? —susurró.
Me reí, aunque la risa se me quebró a medias. "Eso es lo que me gustaría saber".
Su rostro se contrajo. "Claire, no sé quién envió eso".
“Ya sabes quién es la mujer que está en la cama.”
Su silencio respondió por él.
Mi padre se acercó a él. "¿Quién tiene acceso a esa habitación?"
—Nadie —dijo Garrett demasiado rápido—. Melissa y yo…
Se detuvo.
Demasiado tarde.
Las palabras ya habían caído entre nosotros.
Melissa y yo.
No fue un error. No fue una confusión. Ni una sola noche de borrachera.
Una rutina.
Una vida secreta con servicio de habitaciones y champán mientras Ethan moría llamándolo.
Me flaquearon las rodillas, pero me negué a caer. Si el dolor no me hubiera matado esta noche, Garrett no habría tenido el placer de verme derrumbarme.
Mi teléfono volvió a vibrar.
