«¡No vuelvas a decir eso jamás!», gritó, con la voz temblorosa de rabia. «Jamás».
Después de eso, dejé de hacer preguntas.
Pasaron los años. Me mudé, construí mi propia vida y mi relación con mamá se hizo más fácil simplemente porque teníamos menos motivos para discutir.
Pero Víctor nunca se fue.
Sin importar la estación del año, sin importar lo difíciles que se pusieran las cosas, mamá seguía llevándole comida.
Entonces enfermó.
El cáncer la cambió rápidamente. La mujer fuerte y obstinada que yo conocía se volvió frágil y silenciosa.
Dos semanas antes de morir, me apretó la muñeca con una fuerza sorprendente.
«Prométeme algo», susurró.
«Lo que sea».
«Sigue alimentando a Víctor».
Quise preguntar por qué. Quise negarme.
Pero al mirarla a los ojos cansados, no pude.
Así que lo prometí.
Al día siguiente de su funeral, preparé la mejor comida que pude y conduje hasta su casa.
Cuando llegué, el refugio de Víctor había desaparecido.
En cambio, una elegante camioneta negra estaba estacionada junto a la acera.
De pie junto a ella, un hombre bien vestido con un abrigo caro estaba de pie.
Por un momento, pensé que me había equivocado de dirección.
Entonces me fijé en lo que sostenía.
