Por un instante surrealista, como si estuviera suspendida en el aire, pensé que la pesada sartén de hierro fundido se había deslizado de alguna manera de vuelta al quemador encendido. Entonces comprendí la terrible verdad. Los dedos de Daniel me rodeaban la muñeca como una tenaza de acero, y me había presionado la palma de la mano abierta directamente contra la parrilla de hierro al rojo vivo.
—Poco hecho —gruñó Daniel directamente en mi oído, su aliento caliente contra mi mejilla mientras apretaba mi mano con más fuerza—. ¿Cuántas veces tengo que explicarte cosas básicas?
Mi grito resonó en la impoluta cocina, destrozando la tranquila elegancia de la casa.
El calor me quemaba bajo la piel. Un dolor punzante me recorrió el brazo como una descarga eléctrica, provocando un cortocircuito en mi cerebro y nublando mi visión con lágrimas cegadoras. Mis rodillas cedieron por completo. Al desplomarme, mi codo golpeó el borde de un plato de porcelana. Este se estrelló contra el suelo de mármol con un estruendo ensordecedor, esparciendo fragmentos afilados y dentados por las baldosas y salpicando jugos calientes de carne sobre la impoluta lechada blanca.
Daniel me soltó la muñeca solo después de que me desplomé entre los escombros.
Yacía allí, jadeando, apretando mi mano maltrecha contra mi pecho. Al otro lado de la isla de la cocina, Patricia no jadeó. No se apresuró a traerme agua fría. Con sus característicos tacones dorados, simplemente pasó con delicadeza por encima de mis piernas temblorosas para alcanzar el botellero.
—Tiene que aprender cuál es su lugar —rió Patricia, con un tono ligero y desenfadado, mientras descorchaba una botella de Burdeos caro.
Desde la sala, Richard ni siquiera giró la cabeza. Simplemente tomó el control remoto y subió el volumen del televisor. La voz alegre de un presentador de noticias financieras se ahogó entre mis sollozos ahogados y desesperados.
Me acurruqué en posición fetal; el calor abrasador en la palma de mi mano me provocaba náuseas. Pero al abrir los ojos, empañados por las lágrimas, y mirar a través de los restos de porcelana y patas de mesa rotas, un pánico más frío y profundo se apoderó de mí.
El interruptor de transmisión oculto —el que había estado cableando en secreto durante meses para descubrirlo— no estaba justo encima de mí. Durante mi caída, me empujaron varios metros hacia atrás. El panel empotrado estaba escondido en lo profundo, debajo de la esquina más alejada de los gabinetes de la cocina, bien oculto tras un falso zócalo. Para alcanzarlo, tendría que arrastrarme por un mar de cristales rotos y manchados de sangre, mientras mi esposo permanecía justo encima de mí, observando cada uno de mis movimientos.
