—Papá dijo que probablemente te habías olvidado.
—Por supuesto que lo dijo.
Grant me dedicó la sonrisa de siempre que usaba cada vez que nuestro padre era cruel y Grant quería llevarse el mérito de reconocerlo sin hacer nada al respecto.
—Ya sabes cómo se pone.
Lo sabía.
Mi padre, Martin Bennett, había menospreciado mi carrera militar desde el día que recibí mi nombramiento para la Academia de la Fuerza Aérea. A los dieciocho años, estaba en nuestra cocina sosteniendo el sobre de aceptación mientras mi madre lloraba y me besaba la frente.
Papá había mirado la carpeta azul y había dicho: "Estarás en casa para Navidad".
Cuando me gradué, lo llamó terquedad.
Cuando conseguí mis alas, lo llamó buen momento.
Cuando me convertí en piloto operativo, le dijo a la gente que trabajaba en formación aeronáutica.
Cada logro fue reducido hasta que encajó en la pequeña versión de mí que él prefería.
Grant, mientras tanto, resolvió una disputa de propiedades para un dueño de restaurante local, y papá contó esa historia durante tres años.
Había aprendido a no competir. No puedes ganarte la aprobación de alguien que necesita que permanezcas por debajo de él.
Aun así, había ido.
Eso me avergonzaba más de lo que me gustaba admitir.
Encontré mi lugar en el extremo más alejado de la larga mesa del comedor. Mi hermana menor, Melissa, había escrito mi nombre en una tarjeta doblada entre la tía Carol y un hombre que no reconocía.
