Tenía unos cincuenta y tantos años, de hombros anchos, con el pelo plateado muy corto y una pálida cicatriz que desaparecía bajo su cuello. Se presentó como Daniel Rourke, un viejo amigo de papá de un comité benéfico de veteranos.
Su apretón de manos era firme pero no teatral.
—¿Fuerza Aérea? —preguntó al notar el pequeño prendedor de servicio en mi bolso.
—Sí.
—¿En qué campo?
Antes de que pudiera responder, papá llamó desde la cabecera de la mesa.
—Miren quién finalmente decidió unirse a nosotros.
Varios invitados rieron.
Me giré hacia él. —Feliz cumpleaños, papá.
—¿Ocupada salvando el mundo?
Las risas llegaron de nuevo, más fuertes esta vez porque había soltado la frase como un comediante ensayado.
—Algo así —dije.
Comenzó la cena.
Durante veinte minutos, logré desaparecer en conversaciones sobre fútbol, impuestos de propiedad y la nueva reforma de cocina de un primo. Los tenedores raspaban la porcelana. El hielo golpeaba contra los vasos. Las puertas de la cocina se abrían y cerraban mientras los camareros sacaban cuencos de patatas.
Entonces el vecino de papá, un dentista jubilado llamado Paul, se inclinó hacia mí.
—Entonces, Claire, ¿a qué te dedicas exactamente estos días?
Abrí la boca.
Papá respondió por mí.
—Ella enseña simuladores.
—Ella enseña simuladores.
Unas cuantas personas asintieron.
—¿Como videojuegos de vuelo? —preguntó Paul.
Papá se rió. —Básicamente.
