—Se escaló.
—¿A quién?
—A varias personas.
En el lenguaje militar, *varias personas* solía significar que alguien estaba a punto de tener un mal día.
Esa tarde, Robert llamó.
—Me enteré —dijo.
—Por supuesto.
—Comunidad pequeña.
Hubo una larga pausa.
—Hablé con mi hijo —dijo.
—¿Cómo fue?
—Mal.
—Me lo imagino.
—Cree que la gente lo está atacando.
Me apoyé contra la encimera de la cocina y vi cómo el atardecer volvía naranjas los tejados. —La gente que da golpes siempre se sorprende cuando alguien lo nota.
Robert se rió una vez. —Eso es cierto.
Luego me sorprendió.
—Dana, ¿piensas denunciarlo?
Consideré la pregunta más tiempo del que probablemente esperaba.
—No lo sé.
—Bien.
Fruncí el ceño. —¿Bien?
—Todavía estás pensando. Eso significa que la ira no ha tomado la decisión por ti.
Esa frase se quedó conmigo.
La ira no había tomado la decisión por mí.
El camino fácil habría sido un castigo formal. Probablemente había múltiples regulaciones en las que Jake había incurrido, quizás más de un límite profesional que había cruzado. Pero cada vez que imaginaba presentar un informe, iniciar algo que podría hundirlo por completo, algo me detenía.
No era miedo. No era simpatía.
Quería que quedara expuesto, no destruido.
Había una diferencia.
Cuatro días después, entré en el edificio de conferencias de la Estación Naval de Norfolk con Mark a mi lado, con la rodilla dolorida por la lluvia y el estómago tenso por una sensación que me negaba a llamar miedo.
El almuerzo se celebraba en una gran sala cerca del paseo marítimo. Filas de sillas frente a una pantalla de proyección. Mesas redondas en la parte trasera. Cafeteras humeaban cerca de la pared. La sala estaba llena de personal en activo, retirados, líderes civiles, contratistas y cónyuges.
