Durante la primera hora, ayudé en la cocina, respondí preguntas educadas y esquivé las de siempre sobre la Marina. La gente siempre quería historias. Querían tormentas, peligro, misiones secretas, rescates dramáticos. Pero después de suficientes años de uniforme, aprendes que algunas cosas no están hechas para las mesas de comedor. Algunas cosas no están clasificadas. Simplemente son tuyas.
Alrededor de las seis, todos se apiñaron alrededor de la larga mesa del comedor. Terminé sentada frente a Jake Harland, el primo de Mark. Eso fue mala suerte. Jake tenía treinta y un años, era teniente de la Marina y uno de esos hombres que podían convertir cualquier conversación en un discurso sobre sí mismo. Era inteligente, talentoso y tan hambriento de admiración que era agotador verlo.
Cuando me senté, ya estaba hablando de una próxima presentación sobre liderazgo en la Estación Naval de Norfolk.
—El comandante me lo pidió específicamente —dijo Jake, recostándose como si la sala hubiera estado esperando esa frase—. Querían a alguien que pudiera hablar sobre el futuro del liderazgo en una Marina cambiante.
Nadie había preguntado, pero Jake nunca necesitaba una invitación. Su madre, Ellen, le sonreía desde el otro extremo de la mesa como si acabara de anunciar que había resuelto el hambre en el mundo.
Robert Harland, el padre de Jake, se sentaba tranquilamente a su lado. Robert tenía setenta años, retirado de la Marina, ex jefe de maestría con ojos penetrantes y el tipo de silencio que ponía nerviosos a los hombres ruidosos. No hablaba a menudo, pero cuando lo hacía, la gente escuchaba. Esa noche, observaba a Jake con una expresión que no lograba descifrar.
A mitad de la cena, alguien me preguntó cómo iba el trabajo.
—Ocupada —dije.
Eso fue todo. Una palabra. Aparentemente, eso fue suficiente para irritar a Jake.
Me miró por encima de su vaso. —¿Todavía volando?
—A veces.
—¿A veces? —sonrió—. Esa es la respuesta más de oficial que he oído nunca.
