Las consecuencias personales parecieron dolerle más que las profesionales. La gente dejó de creerle automáticamente. Sus chistes ya no funcionaban igual. Su padre ya no lo miraba con orgullo simple.
Robert y yo hablamos de vez en cuando después de eso. Generalmente de cosas ordinarias: béisbol, el tiempo, viejas historias de la Marina que de algún modo se convertían en lecciones de vida. Una tarde, llamó y dijo: —Está miserable.
—Me lo imaginaba.
—Merece algo de eso.
Viniendo de Robert, eso era prácticamente un discurso dramático.
Luego añadió: —Pero no para siempre.
Entendí lo que quería decir. La responsabilidad no es lo mismo que el castigo permanente. Los buenos líderes saben la diferencia. La buena gente lo aprende con el tiempo.
Tres meses después, Jake me llamó.
Casi no contesto.
Casi.
—¿Dígame?
Hubo un largo silencio. Luego su voz llegó, más baja de lo que nunca la había oído.
—Hola, Dana.
—¿Qué necesitas, Jake?
Otra pausa.
—Quería disculparme.
Me senté.
No porque estuviera emocionada. Porque honestamente no lo esperaba.
—He oído disculpas antes —dije.
—Lo sé.
Exhaló. —Me pasé de la raya.
Esperé.
—Pasé mucho tiempo convenciéndome de que tú eras el problema —dijo—. Pero no lo eras. Tenía celos.
Eso me sorprendió. —¿Celos?
—Sí. —Su voz se tensó—. Tú nunca tuviste que decirle a la gente lo importante que eras. Nunca perseguiste la atención. Solo hacías el trabajo, y la gente te respetaba de todas formas.
Miré por la ventana la luz de la tarde que se extendía por el jardín trasero.
Jake continuó. —Te usé a ti para sentirme más importante.
Ahí estaba.
No era una excusa. No era una disculpa pulida. Era la verdad.
—Eso —dije en voz baja— es lo más honesto que me has dicho nunca.
Una risa corta llegó por el teléfono. —Probablemente.
Otra pausa.
