El pequeño centro comunitario se encontraba en el borde de la ciudad, rodeado de árboles con flores y viejos bancos de madera que se desgastaban suaves por el tiempo.
Todos los jueves por la noche, las luces en la habitación siete se mantuvieron encendidas mucho después de la puesta del sol.
Las mujeres llegaron llevando diferentes tipos de dolor.
Algunos vinieron después de abortos espontáneos.
Algunos vinieron después de adopciones fallidas.
Algunos llegaron después de años de tratamientos de infertilidad que habían agotado sus ahorros y roto sus corazones.
Otros llegaron con pérdidas que nunca habían hablado en voz alta.
Y cada semana, Eleanor se sentaba en la misma silla cerca de la ventana.
Su cabello se había vuelto completamente plateado ahora.
La profunda cicatriz en su abdomen se había desvanecido a una delgada línea pálida.
Pero sus ojos habían cambiado más.
El deseo desesperado que una vez la consumió se había suavizado en algo más suave.
Algo más sabio.
Algo más fuerte.
En esta noche en particular, una joven entró en la habitación por primera vez.
Parecía aterrorizada.
Sus manos temblaron mientras se sentaba.
Cuando finalmente fue su turno de hablar, las lágrimas inmediatamente llenaron sus ojos.
“Me siento ridícula”, susurró.
La habitación permaneció en silencio.
“Mi bebé nunca existió”.
Su voz se rompió.
“Los médicos dicen que debería seguir adelante. Mi familia dice que debería estar agradecida de estar viva”.
Bajó la cabeza.
“¿Pero cómo lamento a alguien que nunca fue real?”
La pregunta colgaba mucho en la habitación.
Varias mujeres se enjuagaron silenciosamente las lágrimas.
Porque ellos lo entendieron.
Todos ellos lo entendieron.
