La chica miró a su alrededor con nerviosismo, como si temiera que alguien la estuviera escuchando.

—Los que decían que mamá debía dinero —susurró—. Se llevaron todo.

Su voz se hacía más débil con cada palabra.

“Muebles. Ropa. Incluso se llevaron la cuna de mi hermanito.”

La mandíbula de Rocco se tensó.

Ya había oído historias parecidas —prestamistas usureros, extorsionadores, delincuentes callejeros—, pero cuando la chica se levantó la manga y dejó ver los moretones que le recorrían el brazo delgado, algo más frío que la ira lo invadió.

—Le dijeron a mamá que no se lo contara a nadie —añadió en voz baja.

Entonces ella volvió a mirarlo.

“Pero reconocí a uno de ellos.”

Rocco se inclinó hacia abajo, con voz tranquila pero peligrosa.

“Dime quién.”

Un nombre que debería haberlos protegido

Las manitas de la niña temblaban mientras hablaba.

“Era un hombre de su banda, señor.”

Por un instante, la lluvia fue el único sonido entre ellos.

“Mi mamá lloró”, continuó. “Dijo que la mafia nos quitó todo”.

Rocco se quedó paralizado.

No por culpa.

Pero surgió de la constatación de que alguien que usaba su nombre se había atrevido a explotar a una madre hambrienta y a sus hijos.

Se puso de pie lentamente, con la lluvia goteando de su abrigo.

—¿Dónde está tu madre ahora? —preguntó.

—A casa —susurró la niña—. Está demasiado débil para levantarse.

Rocco le tendió la mano y le dio las llaves de su camioneta.

"Entra."

Su voz era suave.

Pero detrás de todo eso había acero.

Porque quienquiera que hubiera lastimado a este niño, quienquiera que le hubiera robado y se hubiera escondido tras su nombre, estaba a punto de descubrir lo que realmente significaba temer a Rocco Moretti.

El viaje a través de la tormenta

El trayecto bajo la lluvia se me hizo más largo de lo que debería.

Rocco sujetaba el volante con fuerza mientras la chica permanecía sentada tranquilamente a su lado, agarrándose al manillar de la bicicleta como si fuera lo único que la mantenía estable.

Su nombre era Emma.

Tenía siete años.