“Señor, no haga ruido… Si su esposa lo oye, su hija no saldrá viva de esta casa.”
Alejandro Mondragón se quedó paralizado en la entrada de servicio de su propia mansión, con un ramo de rosas blancas en la mano y el corazón latiéndole como si quisiera salírsele del pecho.
Nadie sabía que había regresado.
Supuestamente seguía en Madrid, cerrando el mayor negocio hotelero de su vida. Renata, su esposa, le había enviado mensajes cariñosos durante la semana: fotos de copas, cenas elegantes, de su hija Valentina sonriendo levemente ante la cámara. Pero algo en esa sonrisa le dolía.
Así que cambió su vuelo sin previo aviso.
Aterrizó en la Ciudad de México, tomó un taxi común desde el aeropuerto y, antes de llegar a Lomas de Chapultepec, pasó por una floristería en Polanco. Compró las mismas rosas blancas que le había regalado a Renata cuando le propuso matrimonio.
Vino a disculparse por tantos viajes, tantas ausencias, tantas veces que creyó que pagar las escuelas, los conductores y las vacaciones era lo mismo que estar presente.
Pero al acercarse a su casa, notó algo extraño.
Había música.
La entrada estaba repleta de coches de lujo.
Se oían risas, el tintineo de las copas y voces elegantes. Una fiesta. En casa. Una fiesta de la que nadie le había hablado porque todos pensaban que estaba al otro lado del mundo.
Alejandro pidió que lo dejaran una cuadra antes. Ella caminó despacio, entró por la puerta de servicio y, en cuanto cruzó la cocina, Maricela, la empleada que llevaba años trabajando con ellos, dejó caer una bandeja. Los vasos se rompieron contra el suelo de mármol.
