—Maricela, soy yo —susurró.
Pero ella corrió hacia él y le tapó la boca con la mano.
—Cállese, señor. Por favor. Tiene que ver algo antes de que baje al salón.
Alejandro sintió que se le helaba la sangre.
Maricela lo condujo por la escalera de servicio, lejos de la música y del costoso perfume de los invitados. El segundo piso estaba oscuro. Demasiado silencioso para una casa llena de gente.
Se detuvieron frente a la habitación de Valentina.
La puerta estaba entreabierta.
—No entres todavía —dijo Maricela con lágrimas en los ojos—. Mira primero.
Alejandro apenas empujó la puerta.
Y el mundo se rompió.
Valentina, de dieciséis años, estaba sentada en el suelo, abrazando sus rodillas, llorando en silencio. A su alrededor había dos maletas abiertas, ropa doblada a toda prisa, su mochila escolar, su pasaporte y un sobre con dinero.
Sobre la cama había una carta con el nombre de Alejandro escrito en el anverso.
Valentina llevaba un suéter de manga larga a pesar del calor. Tenía la cara hinchada de tanto llorar. En la mano sostenía una vieja foto donde Alejandro la llevaba cuando era niña.
Las rosas se le resbalaron de los dedos.
—Hija mía… ¿por qué estás haciendo las maletas?
Maricela tragó.
—Porque esta noche se la iban a llevar, señor.
-¿OMS?
Desde abajo se podía oír la risa de Renata, brillante, perfecta, cruel.
Maricela respondió casi sin voz:
—Su esposa.
Alejandro volvió a mirar a Valentina. Ella tomó la carta de la cama y la abrazó contra su pecho, como si fuera lo único que le quedaba.
Y entonces Alejandro comprendió que no había regresado para sorprender a su familia.
