Su amante humilló a su esposa embarazada en su mansión, hasta que el padre de ella reveló el nombre que figuraba en la escritura de la propiedad.
La mano bien cuidada de Inés se posó suavemente sobre mi vientre abultado, con esa falsa ternura con la que se toca algo ajeno. El espacioso vestíbulo, revestido de piedra clara, olía a lluvia sobre abrigos, a parqué pulido y a perfume excesivamente caro. Cerca de la escalera, se oyó el tintineo de una copa. Veintisiete personas lo escucharon.
—Ten cuidado, cariño —susurró lo suficientemente alto como para que toda la familia Laurent la oyera—. El estrés es malo para los bebés. Y quedarse sin hogar es muy estresante.
Mi marido no la detuvo.
Julien Laurent estaba a su lado en aquella gran casa que habíamos reformado juntos. Llevaba el traje azul marino que le regalé por nuestro aniversario. Observaba cómo otra mujer humillaba a su esposa embarazada, como si la velada no fuera ya lo suficientemente entretenida.
Miré su mano.
No había anillo de bodas.
Eso fue lo primero que noté. No la mancha de pintalabios en su cuello. Ni a su madre, Anna, que evitaba mi mirada, aferrada a una copa de champán. Ni la maleta junto a la puerta, ya llena con mis cosas.
Anillo.
Un hueco en mi dedo donde ocho años de mi vida han dejado una pálida huella.
—Camille —dijo Julien con esa voz cansada que suelen usar los hombres que no se arrepienten de sus actos, salvo por una cosa: que les molesta—. No lo empeores.
Casi sonreí.
La mujer que no estaba embarazada, vestida con un vestido color crema, tenía un aspecto feo mientras permanecía inmóvil, mientras la familia de su marido la miraba como si se hubiera equivocado de dirección.
La mujer que me puso los pendientes era fea.
Mi suegra tenía un aspecto horrible mientras bebía champán cerca de la barandilla, tan solo tres meses después de haberme rogado que la ayudara a salvar su organización benéfica de una auditoría escandalosa.
El marido quedó fatal cuando decidió revelarme su infidelidad en una cena familiar a la que él mismo me había invitado.
Pero no grité.
No lloré.
Ella no tiró el vaso que estaba sobre la consola.
