Dejó de caminar y me miró directamente a los ojos. “Te entrego a Delilah”.
Lo miré, segura de haber oído mal. “Lo siento. ¿Qué?”
Delilah, la labradora. Te la entrego como compañera. Tu esposa, en la práctica.
Las palabras carecían de sentido. “Padre, no puedes sugerir…”
“No estoy sugiriendo nada. Te estoy diciendo lo que va a pasar”. Su voz ahora era áspera. La voz que usó en el tribunal para pronunciar la sentencia. Ninguna mujer blanca querrá casarse contigo jamás. Es un hecho. Pero la línea Callahan debe continuar. La plantación necesita herederos, aunque sean poco convencionales.
El horror absoluto de lo que proponía me impactó. “¿Quieres que… con un esclavo? Padre, aunque pudiera —cosa que los médicos dicen que no puedo— así no funcionan las herencias. Un hijo nacido de un esclavo no sería tu heredero. Sería una propiedad.”
“A menos que los libere. A menos que los adopte legalmente, a menos que redacte mi testamento con mucho cuidado, algo en lo que soy particularmente hábil como juez y abogado.”
