Era tarde por la noche y mi padre había estado bebiendo más de lo habitual.
Estaba en la biblioteca leyendo Meditaciones de Marco Aurelio cuando irrumpió.
«Thomas, tenemos que hablar».
Me senté con el libro. “Sí, padre”.
Se sentó pesadamente, con el bourbon chapoteando en su vaso.
“Tengo 58 años. Podría morir mañana o vivir otros 20 años, pero sea como sea, moriré.
Y cuando muera, ¿qué pasará con todo esto?”
Señaló vagamente la habitación, la casa, la plantación que se extendía más allá.
“Supongo que la herencia pasará a nuestro pariente masculino más cercano.
Mi primo Robert, de Alabama”.
“Mi primo Robert”, espetó mi padre, “es un borracho incompetente que perdió dos pequeñas plantaciones por deudas fraudulentas.
Vendería este lugar en un año y buscaría las ganancias en licor. Todo lo que he construido, todo lo que mi padre construyó antes que yo, desaparecería”.
“Lo siento, padre. Sé que esta no es la situación que querías”.
“Lo siento, no resuelve el problema”. Se levantó y empezó a caminar de un lado a otro. Durante los últimos 18 meses, lo he intentado todo. Dieciocho meses buscando una esposa que te aceptara a pesar de tus circunstancias. Nadie lo hará. Nadie quiere un marido que no pueda dejar herederos. Esa es la realidad.
Lo sé.
Así que tuve que pensar creativamente, muy creativamente, en soluciones que… que rompieran los límites de lo convencional.
Algo en su tono me inquietó. “¿Qué quieres decir?”
