Mi padre falleció un martes por la mañana.
Un minuto antes estaba discutiendo con un proveedor sobre madera. Al siguiente, había desaparecido.
Dijeron que fue un ataque al corazón: masivo, repentino y, por suerte, sin dolor.
Al día siguiente, ya no estaba.
Tenía 62 años, era contratista desde hacía 30 años y trabajaba largas jornadas con las manos y las rodillas astilladas, que crujían al subir escaleras. Había construido la mitad de las casas de nuestro pueblo, incluida aquella en la que crecí.
Cheryl, su esposa desde hace cinco años, me llamó. No era el hospital ni el forense, era la engreída Cheryl.
—Se desplomó allí mismo, Eleanor —dijo ella. Su voz no tembló—. Dicen que murió antes de tocar el suelo.
Para cuando regresé, ella ya había programado el funeral.
“Dicen que murió antes de tocar el suelo.”
Pasé la semana en el apartamento de una amiga en la ciudad. Me dejó quedarme allí después de una entrevista de trabajo, la tercera en dos meses.
Desde los despidos en el estudio de arquitectura, he estado viviendo con mi padre mientras intento rehacer mi vida. A Cheryl no le hacía mucha gracia.
—No estoy dirigiendo un centro de reinserción social, Ray —había dicho ella.
Mi padre la ignoró. Simplemente me miró y sonrió.
Cheryl no estaba precisamente encantada.
“Estás en casa, Ellie. Eso es lo único que importa.”
Pero él ya no estaba allí.
Regresé el miércoles por la mañana temprano.
