—No decidas tú lo que ella quiere para sí misma —dijo.
Richard exhaló y retrocedió, pero el daño ya estaba hecho.
Una vez que la habitación quedó vacía, Isaías abrió el cajón, miró la cinta y se dio cuenta
algo que profesionales costosos habían logrado ocultar de alguna manera con informes, extracciones de datos y búsquedas en registros públicos.
Lo había estado buscando como un ejecutivo.
Necesitaba buscarla como un niño.
Esa tarde, en lugar de asistir a una cena con posibles socios, Isaiah condujo él mismo hasta la escuela primaria Lincoln.
El edificio permanecía cerrado, uno de los muchos inmuebles infrautilizados atrapados entre fallos políticos y propuestas de reurbanización.
Una valla provisional rodeaba el terreno.
La pintura se desprendió de los marcos de las ventanas.
Las malas hierbas habían brotado a través del asfalto agrietado.
El lugar parecía más pequeño de lo que recordaba y más triste de lo que había esperado.
Se quedó de pie durante un largo minuto junto al antiguo perímetro, escuchando ruidos fantasmales en el viento: niños gritando, campanas del almuerzo, zapatos sobre el cemento.
Una voz a sus espaldas dijo: "¿Estás esperando a alguien, hijo?"
Isaías se volvió.
Un hombre mayor, con una chaqueta de mantenimiento, llevaba un llavero y una bolsa de papel con herramientas.
Su barba era blanca, sus hombros aún anchos, sus ojos penetrantes, como los de los hombres que habían pasado años manteniendo los edificios en funcionamiento después de que todos los demás se hubieran dado por vencidos.
En la etiqueta de la chaqueta ponía Barnes.
Isaías se presentó y, sintiéndose tonto de repente, preguntó si alguna vez había conocido a una chica llamada Victoria Hayes que había asistido a la escuela años atrás.
Señor.
Barnes lo miró fijamente por un momento, luego a la cerca y después volvió a mirar a Isaías.
—¿La niña de los lazos rojos? —preguntó.
Isaías olvidó cómo respirar.
