Un tatuaj decolorat pe care îl purtase timp de opt ani.
Majoritatea oamenilor nu au observat niciodată. Eu da. În fiecare zi.
Pentru că mi-a amintit de o noapte pe care încercasem să o uit ani de zile.
M-am uitat la fete. „Ce tocmai ați spus?”
Cel din centru a făcut un pas înainte.
„Busola. Mama are una exact ca ea.”
Am simțit cum mi se încordează stomacul.
„Nu se poate.”
Ea ridică din umeri. „Îl are pe umăr.”
Pentru o secundă, am simțit că nu pot respira.
Tatuajul acela nu era ceva ce găsești într-un catalog. Nu era o imagine la modă sau un model oarecare. Îl desenasem eu însămi pe un șervețel într-o noapte nesăbuită în Seattle, cu ani în urmă. Camila și cu mine fuseserăm două străine care împărtășeau conversații, whisky și prea multe secrete. În zori, intraserăm împreună într-un salon de tatuaje și ne-am făcut modele identice.
O busolă stricată.
Pentru că niciunul dintre ei nu știa încotro se îndreaptă viața lor.
N-o mai văzusem de atunci.
