—¿Y el bebé? Daniel se cubrió el rostro durante un instante y rompió a llorar. —Vuestra hermanita también es una bendición. Fui cruel con ella incluso antes de que naciera. Me arrepentiré de eso el resto de mi vida. Lily susurró: —¿Ahora sí te gustan las niñas? Daniel soltó un sollozo roto. —Siempre os he querido. Lo que olvidé fue cómo protegeros de las personas que os hacían sentir menos valiosas. Y os prometo que nunca volveré a olvidarlo. No lo perdoné aquel día. El perdón no es una puerta que se abre simplemente porque alguien llore. Pero algo cambió después de aquello. Daniel empezó terapia. Durante un tiempo rompió el contacto con sus padres. Pintó él mismo la habitación del bebé, no de azul ni de rosa, sino de un cálido color amarillo. Cada noche les leía cuentos a las niñas por videollamada hasta que estuve preparada para volver a casa. Y cuando nació nuestra cuarta hija, él estaba allí. La enfermera la puso en sus brazos y Daniel bajó la mirada hacia su pequeño rostro. —Es perfecta —susurró. Lo vi llorar por la hija que estuvo a punto de rechazar. La llamamos Grace. Dos días después, sus padres fueron al hospital. Su padre miró dentro de la cuna y murmuró: —Otra niña. Esta vez Daniel no guardó silencio. Se colocó entre su padre y nuestro bebé. —Sí —dijo—. Otra niña. Otro milagro. Y si no sois capaces de verlo, podéis marcharos. Su madre se quedó sin aliento. El rostro de su padre se endureció. Pero Daniel no se movió. Yo estreché a Grace contra mi pecho y miré a mi marido. Por primera vez en años, había defendido a nuestras hijas. A las cuatro. Y entonces comprendí la verdad. Mis niñas nunca fueron la decepción. La verdadera decepción era un mundo que las hacía sentir menos valiosas incluso antes de tener la oportunidad de demostrar lo fuertes que podían llegar a ser. 
