Santiago se levantó.
Doña Teresa miró a su hijo con una tristeza que le pesó más que cualquier reproche.
—Marisol es la única persona de esta casa que me ha tratado como una mujer viva, no como un expediente médico.
—Yo he pagado todo lo necesario.
—Sí. Has pagado. Pero no has estado.
El despacho quedó en silencio.
—Mamá…
—No. Déjame decirlo antes de que me falte fuerza. Tú mandas correos. Marisol se sienta conmigo. Tú firmas autorizaciones. Marisol me toma la mano cuando tengo miedo. Tú lees reportes. Ella me lee novelas.
Santiago sintió que algo se quebraba dentro de él, pero no supo si era orgullo o vergüenza.
Doña Teresa levantó la mano hacia Marisol.
—Si la corres, Santiago, yo también me voy de esta casa.
—No digas tonterías.
—No es amenaza. Es decisión.
Marisol no dijo nada. No necesitaba.
Santiago miró a su madre, luego a Marisol.
—Nadie va a correr a nadie.
Doña Teresa asintió, como si hubiera ganado una batalla que llevaba meses esperando pelear.
Cuando Marisol salió del despacho, Santiago la llamó.
—Marisol.
Ella se detuvo.
—Sigue haciendo lo que haces por mi madre.
No fue un agradecimiento. Todavía no. Fue apenas una rendija abierta en una puerta que Santiago había mantenido cerrada durante años.
Esa noche, revisó los registros de seguridad de la mansión.
Lo que encontró lo dejó helado.
Marisol había dormido 19 noches en la casa sin cobrar horas extra. Había entrado 2 horas antes de su turno 11 veces. Había comprado con su propio dinero té, cremas para la piel irritada, pastillas de menta, flores, libros usados y un humidificador pequeño.
Todo para doña Teresa.
Santiago siguió leyendo hasta que vio una nota escrita a mano, escaneada por error dentro de una carpeta de gastos rechazados.
“Favor de no descontar a Marisol. Ella pagó el medicamento porque yo se lo pedí. No quiero que mi hijo se entere de que anoche no había nadie cuando no podía respirar.”
La firma era de doña Teresa.
Santiago se levantó de golpe.
Y entonces escuchó la voz de su prometida, Isabela, desde el pasillo.
