Década de 1930. Hija de un kulak. Saquearon su casa, asesinaron a sus padres, pero no sabían que crecería no como una campesina, sino como una reina que sabía llevar la cuenta.

adminon

Qué lástima. Es una vista hermosa: la agonía. Las convulsiones, la espuma... —Saboreó las palabras—. Sírveme algo de beber, tengo sed. Por nuestra... unión.

—Con gusto —dijo—. Ahora dime: ¿por qué hiciste esto? ¿Qué tiene que ver mi familia contigo?

Chica lista. Me gustan las preguntas directas. Es simple: Dronov sabe mucho. Demasiado. Se ha vuelto un inconveniente. Y yo estoy ayudando a la historia a poner los puntos sobre las íes.

— Por último: ¿Cómo murió mi madre?

La pregunta lo tomó por sorpresa. La miró con aire evaluativo, pero su rostro permanecía sereno.

"Yo... le evité la vergüenza. Una estocada. Misericordia", dijo, y en ese momento Varya lo vio con absoluta claridad: era él quien había apuntado. Era su dedo en el gatillo allá atrás, en el patio.

Mientras tanto, Igonin sacó su bolsa de cocaína y comenzó a preparar una “línea” en el espejo.

—Yo también quiero —dijo Varya inesperadamente, con voz alegre y despreocupada—. Enséñame.

Vació el contenido de su paquete cerca. Los polvos eran indistinguibles.

"¿De dónde sacaste eso?", preguntó con cautela, pero con un gesto de la mano, bebió su porción. Y luego, a petición de ella, "para que veas lo fuerte que es", bebió la de ella.

Segundos después, lo comprendió. Abrió los ojos de par en par, horrorizado. Se levantó de un salto, tirando la silla al suelo, y, jadeando, corrió al baño.  La puerta estaba cerrada. La golpeó con los puños, gritando con voz ronca y entrecortada, luego tosió y una espuma escarlata le brotó de la garganta. Se desplomó sobre las baldosas, retorciéndose en silenciosas convulsiones.

Varya se levantó, se acercó y miró hacia abajo. Su rostro estaba triste y sereno.

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