Săptămâna trecută, fiul meu a împlinit 18 ani.
Acea aniversare era deja foarte emoționantă pentru mine.
Într-o zi copilul tău încă îți cere să-i tai coaja de la sandviș… iar în următoarea este mai înalt decât tine, își conduce propria mașină și vorbește despre facultate.
În dimineața aceea, plicul a sosit exact ca întotdeauna.
Același plic simplu.
Același scris familiar.
Fiul meu a zâmbit.
— A sosit.
Dar, de data aceasta, nu l-a deschis imediat.
S-a așezat la masa din bucătărie și a deschis plicul cu mare grijă.
Eu am rămas lângă blat, prefăcându-mă că strâng după micul dejun, în timp ce îl priveam.
Mă așteptam să găsesc o altă felicitare obișnuită și poate 10 dolari.
În schimb, a scos o foaie de hârtie împăturită.
De îndată ce a început să citească, expresia feței lui s-a schimbat.
Zâmbetul i-a dispărut.
A rămas complet nemișcat.
Apoi a recitit scrisoarea de la început.
— Ce scrie? l-am întrebat.
Nu mi-a răspuns.
A rămas acolo, ținând scrisoarea în mâini, de parcă cineva îi tăiase respirația.
În cele din urmă și-a ridicat privirea spre mine.
Fața îi devenise palidă.
— Mamă… a șoptit el. Nu este o felicitare de ziua mea.
M-am apropiat de el, dar și-a strâns scrisoarea la piept.
Apoi s-a uitat la ultimul rând și a înghițit în sec.
— Știu cine mi-a trimis toate aceste plicuri în toți acești ani…
