Nu mai puteam aștepta.
— Dă-mi scrisoarea, i-am spus.
Fiul meu a rămas tăcut câteva secunde, apoi mi-a întins-o încet.
Am început să citesc.
Încă din primele rânduri mi s-a oprit inima.
„Dragul meu băiat. Dacă citești această scrisoare, înseamnă că ai împlinit deja 18 ani…”
Am recunoscut imediat scrisul.
Era scrisul tatălui său.
Tatăl care, în toți acești ani, nu sunase niciodată și nu încercase niciodată să-l întâlnească.
Am continuat să citesc cu mâinile tremurânde.
„Știu că nu mă cunoști. Știu că ai crescut fără mine. Am făcut multe greșeli și poate este prea târziu să-ți cer iertare. Dar nu am uitat niciodată ziua ta de naștere.”
Lacrimile au început să-mi curgă pe obraji.
Dar cel mai mare șoc urma abia acum.
La sfârșitul scrisorii scria:
„În fiecare an îți trimiteam această mică sumă de bani nu ca să devii bogat, ci ca să știi că există cineva care se gândește la tine. Nu am avut niciodată curajul să mă întorc, pentru că știam cât rău ți-am făcut. Dar acum, când ești adult, vreau să afli adevărul…”
Fiul meu s-a uitat la mine.
— Mamă… de ce nu mi-ai spus niciodată că a încercat să reia legătura cu mine?
Nu am putut răspunde.
Pentru că nici eu nu știam.
Dar următoarea propoziție ne-a lăsat pe amândoi fără cuvinte.
„Nu eu sunt persoana care ți-a trimis aceste plicuri în fiecare an…”
Eu și fiul meu ne-am privit.
— Atunci… cine a fost? a șoptit el.
Ultima parte a scrisorii spunea:
