—Exacto —respondió ella—. No sabías. Y ahora llegas a exigir lugar como si esos 7 años no hubieran existido.
Elías respiró hondo. La rabia se le convirtió en dolor.
—No quiero quitarte nada. Solo quiero que sepan que existo.
Camila lo miró como si esa petición fuera más peligrosa que una demanda.
—¿Y luego qué? ¿Domingos felices? ¿Fotos familiares? ¿Mateo jugando con ellas como si fueran hermanos de toda la vida?
Elías levantó la vista.
Camila se quedó callada.
—¿Cómo sabes el nombre de mi hijo?
El silencio cambió de peso.
Camila apretó los labios.
Elías dio un paso hacia ella.
—Dijiste que no sabías nada de mí.
Camila no respondió.
—Me encontraste —dijo él, entendiendo—. Me encontraste hace años.
Ella apartó la mirada.
—Tenía que asegurarme de que no fueras peligroso.
—¿Cuándo?
Camila tardó en contestar.
—Cuando las niñas tenían 2 años.
Elías sintió que algo dentro de él se rompía.
—Hace 5 años sabías quién era yo.
—Sí.
—Sabías dónde vivía. Sabías que tenía un hijo. Sabías que trabajaba como burro para sobrevivir.
—Sí.
—Y decidiste no decirme nada.
